Que cada palo aguante su vela

Vicote se sentó ante el televisor para escuchar el anuncio del presidente del gobierno:

- Vamos a suprimir la Seguridad Social.

Por fin, ahí estaba su victoria. Vicote llevaba mucho tiempo machacando a sus conocidos. "La sanidad para el que se la quiera pagar", "¿Qué eso de todo gratis?", "Yo tengo mi seguro privado y por cien euritos al mes tengo todas las coberturas que quieras y además no tengo que esperar dos semanas para que me vea un médico".

Desde que había visto a Abusal en los informativos de la noche el día que le comía la gripe y las consultas estaban saturadas, había sabido que aquel era su hombre. Abusal, líder del Frente Populista Nacional, abogaba por el liberalismo salvaje. "Que cada palo aguante su vela". "Y el que no lo aguante que se vaya".

"España está infectada por tipos que quieren vivir a nuestra costa", repetía Vicote una y otra vez mientras cargaba cajas desde el camión para guardarlas en el almacén del supermercado para el que trabajaba. "Además, yo nunca me pongo malo y si lo hago, para eso tenemos el médico de la empresa". Claro estaba que en su empresa no existían las bajas por medio a verse represaliados.

Así que como agradecimiento a un jefe que nunca conocería y por admiración a Abusal, votó al FPN en las elecciones generales. Y el FPN arrasó porque España estaba llena de Vitotes que se creían clase media pero que, como decía el rojo de su cuñado "Están más cerca del mendigo del parque que del dueño de su empresa". Así que el día que escuchó que la Seguridad Social desparecería y que cobraría más dinero en su nómina, abrió una cerveza de marca blanca y se la bebió de un trago. "Que cada palo aguante su vela. Y el que no lo aguante, que se vaya".

No tardó en recibir una carta de su compañía aseguradora:

"Nos complace comunicarle que la póliza contratada pasará a costarle quinientos euros mensuales a partir del próximo recibo y que las coberturas hasta ahora incluidas pasarán a pagarse como un tratamiento alternativo no incluido en la cuota".

Se mareó, necesitó un médico y entonces supo que tenía que pagarle si quería que le atendiese, así que buscó un baso de agua, trató de tranquilizarse y recordó aquella manida frase de aquel ministro al que tanto admiró de joven: "Es el mercado, amigo".

La subida de la nómina apenas fue de cuarenta euros porque Hacienda somos todos, bueno, casi todos, y de alguna manera hay que compensar, que los chanchullos no salen solos y los chiringuitos hay que pagarlos. La ansiedad por la necesidad de vivir como lo hacía le hizo caer en una depresión, pero no podía pedir la baja porque el médico de la empresa no se la firmaba ¿Dónde quedaban aquellos comprensivos médicos de la Seguridad Social?

Como dejó de rendir, le dieron una cartita con los diez días por año trabajado aprobados en la última reforma laboral y debido a su sentimiento de fracaso se dio al vino hasta el punto de perderlo todo y necesitar un trasplante de riñón con un coste de cuatro cifras que jamás podría pagar. Entonces se acordó de su cuñado y supo que realmente había estado siempre más cerca del mendigo del parque que del dueño de su empresa. Frente a él descubrió un cartel electoral con el lema que aupaba a Abusal a su reelección: "Que cada palo aguante su vela".

Detrás del cartel había un puente, bajo el puente una vía y sobre la vía un tren. "Y el que no lo aguante, que se vaya", dijo en voz baja antes de saltar y dejar España sin uno de los tipos que añoraban una ayuda de parte del Estado.

Johan Cruyff

Uno puede ser inolvidable por ser el mejor o por la huella que ha dejado en las generaciones venideras. A veces, un legado cuenta más que un título porque las copas adornan, pero los estilos son composiciones artísticas que perduran en la memoria colectiva. Aquel Ajax cambió el fútbol y aquel tipo flacucho que lo lideraba cambió tantos conceptos que aún hoy se analiza el fútbol como si de Jesucristo se tratara. A.C. y D.C. Antes de Cruyff y después de Cruyff.

Abuso

Las medidas fiscales, cuando suponen una bajada de impuestos, son un caladero de oportunidades para los ricos y poderosos. Tú puedes quitar el IVA de los alimentos básicos y el panadero del barrio, el tendero de tu calle o el pescadero del mercadillo, se adherirán al plan porque subir los precios en esa tesitura supondría un descaro y una ofensa para la vecina o el abuelo que compran cada día o cada viernes en su establecimiento, pero las grandes superficies, los Mercadonas de turno que saben que el tiempo es oro y escaso y que las familias de hoy en día viven ahogadas por horarios de mierda que les obligan a gastar el mínimo tiempo posible en cosas importantes que han convertido en nimias, se pasan por el forro la medida y siguen subiendo los precios sabiendo que sus horarios de esclavistas y sus estanterías siempre llenas son el único viaducto de salida para miles de ciudadanos y de esta manera se llevan el beneficio de su subida y al mismo tiempo trincan el IVA que dejan de declarar. Todo perfecto, para estos reyes del abuso.

Estudiantes

Fue allá en el año noventa y uno, en el viejo Palacio de los Deportes que no tenía patrocinador sino historia, unos diez años antes de salir ardiendo y dejar Madrid marcado por una columna de humo que se llevaba por delante la memoria de los mejores combates de boxeo, las mejores carreras ciclistas y los mejores partidos de baloncesto. En el Estudiantes jugaban Orenga, Pedrolo, Herreros, Antúnez, el Oso Pinone y un tipo llamado Ricky Winslow que imitaba a Michael Jordan. El Barça era un equipazo que terminó sucumbiendo en la final contra el mejor Juventud de la historia. Nos ganaron tras dos prórrogas y obtuvieron el pase a un final que aquel día no merecieron porque ganaron el que posiblemente sea el mejor partido de Play-off de la historia del baloncesto español.

Este último, claro, es un comentario totalmente subjetivo.

Y es que ningún recuerdo tiene más márchamo de épica que aquel que nace desde los tiempos de la infancia o la adolescencia, porque es entonces cuando más nos dejamos impresionar, cuando más tratamos de aprender y cuando más nos captan los momentos. Aún recuerdo una penetración de Antúnez entre fieros defensores, un triple desgarrador de Herreros o esa lucha interminable en la pintura entre Pinone y un legionario impenetrable llamado David Wood. Aquel día me hice de Estudiantes para siempre y aquel día aprendí que la emoción y la pasión vivían más allá de un estadio de fútbol.

Pero todo lo que me prometí aquel día lo fui dejando escapar con el tiempo. No tenía con quien ir y después de prometer mil veces regresar me obligué a cumplir cuando la promesa cayó sobre los oídos de mi hijo mayor. Os voy a llevar a ver a Estudiantes. Dicho y hecho. Cuatro entradas llegaron por sorpresa la mañana de los Reyes Magos y la familia se vistió de domingo para disfrutar de una preciosa mañana de baloncesto.

Este Estudiantes de hoy no es ni la sombra de aquel. En el noventa y uno, era uno de los mejores equipos de Europa y hoy trata de regresar a la ACB mientras llena el pabellón domingo tras domingo, porque si hay algo que no falla esa es la afición, aquella cuya pasión me impregnó el amor a ese equipo y aquella que hizo que mis hijos, como yo hace más de treinta años, viviesen una mañana de baloncesto llena de emoción, magia y familia. Porque más allá de las horas en comandita, este equipo siempre representará los valores de una familia.

Sembrar cizaña

La cizaña es un cereal muy parecido al trigo cuyo grano es nocivo para la salud. Al crecer junto al trigo puede llegar a confundirse con el mismo y mezclar sus granos con él en lo que puede resultar una mezcla dañina.

En una de las parábolas mas recurrentes del nuevo testamento, se habla de que Jesús ordenó a sus discípulos separar el trigo de la cizaña desde su nacimiento, el único momento en el que ambos eran distinguibles pues, de lo contrario, ambos crecerían juntos, se mezclarían y el mal trigo terminaría destruyendo toda la cosecha.

En términos cuantitativos y extrapolando la parábola a la vida cotidiana, el sembrar la cizaña viene a ser sembrar, mediante la palabra, el mal contra otra persona. Cuando alguien se dedica a hablar pretenciosamente contra alguien y termina convenciendo a la masa de la culpabilidad de alguien que realmente no lo es, decimos que esa persona ha sembrado la cizaña. Ha sembrado un mal cereal para que crezca sobre la persona a la que le atacará la duda y se verá acusado, por causa de la envidia o el odio, de algo que probablemente nunca cometió.

Golpe de Estado

El peligro de maniquear las acepciones pasa el banalismo de lo incierto. No es lo mismo prevenir que curar sin heridas, igual que no es lo mismo mentir que contar las verdades a medias. Pero con aquello que difama que algo queda, se termina dando mecha a la dinamita del fanatismo con la duda de qué pasará el día en el que todos los adoctrinados salgan a la calle y vean que este no es el cuento que les habían prometido.

En España hubo dos golpes de estado a lo largo del siglo XX. Uno fue en el treinta y seis, donde unos católicos y ultraconservadores militares defendieron los privilegios de la clase alta y se lanzaron en tromba al ultraje, el asesinato y la barbarie. El otro fue en el ochenta y uno y si no triunfo, cuentan, fue porque el Rey paró el intento. Aunque han pasado tantas cosas con el monarca después que hasta eso está por ver.

Un golpe de estado es un ataque al sistema preestablecido, generalmente obtenido gracias al consenso y a unas elecciones libres y generales. España votó democracia y España vivió en democracia durante casi cincuenta años. Eso al menos creo yo. Resulta demasiado peligroso maniquear las palabras porque cuando ocurra lo más temido, el miedo no tendrá quien lo confronte y la verdad no será más que un caramelo en la puerta de un colegio.

Un golpe de estado es un golpe de estado. Se puede llamar asalto, levantamiento, iniciativa bárbara o pataleta mal gestionada. Lo que nunca será un golpe de estado serán aquellas leyes aprobadas por una mayoría parlamentaria por más que la oposición y la prensa afín se rasguen la camisa haciéndonos creer que estamos en manos de un dictador. Eso es lo que ellos añoran, porque no pueden soportar no tener el gobierno y porque cree el ladrón que todos son de su condición.

Si para ellos consensuar una norma es un golpe de estado ¿Qué no sería perpetuar un sistema judicial a expensas de lo que dicta la ley? La paja en el ojo ajeno se ve con mucha soltura, ahora, la viga en el propio parece que molesta lo justito.

Navidades completas

Por fin.

Después de años y años, quitando embarazos y bajas por maternidad, podemos pasar las navidades completas en familia. El turno de noche en el sector sanitario es lo que tiene, hay cuadrantes y tienen que respetarse y este año el cuadrante nos ha favorecido gracias al egoísmo de unas compañeras en una historia que voy a pasar a relatar.

Empecemos estructuralmente: en la residencia donde trabaja Sagrario hay dos grupos de tres personas para el turno de noche en un cuadrante rotativo de tres, tres; es decir tres días de trabajo y tres días libres. Toque como toque. Igual te puede tocar un domingo, que un jueves santo o una Nochebuena. Hace años, cuando ella entró a trabajar directamente al turno de noche, en el que ya había trabajado otros doce años en otra residencia, el cuadrante les favorecía visiblemente puesto que a su grupo les tocaba librar las dos noches importantes de Navidad: Nochebuena y Nochevieja. En visos de que un grupo iba a librar las dos y el otro las iba a trabajar, se llegó a un razonable consenso por el cual, a partir de entonces, cada año, cayesen como cayesen los cuadrantes, uno de los grupos haría una noche y el otro haría la otra. Y así estuvieron durante un lustro; Sagrario trabajaba bien Nochebuena, bien Nochevieja y nosotros nos comíamos las uvas sin ella o ella se ponía un gorro de Papá Noel sin poder celebrarlo con nosotros. Era asumible, todos perdíamos una noche pero también ganábamos otra. Hasta que llegó 2020.

Aquel año se cebó con ellas de la peor de las maneras. El Covid les puso de cara a la realidad y se dieron cuenta de que aquellos ancianos a los que cuidaban eran más un número que un cliente al que mimar hasta el fin de sus días. La mayoría de ellos fueron muriendo como perros, sin ser atendidos en hospitales y acumulándose sus cuerpos en el túmulo como si fuesen carne de segunda categoría. Un caos de lágrimas, esfuerzos y muchos días en vela tras noches interminables. Al final de año, con todos confinados y sin la posibilidad de pasar las Navidades con más familia que el núcleo del hogar, el cuadrante favoreció al otro grupo, es decir, eran ellas las que libraban las dos noches importantes y, oh, sorpresa, se descolgaron diciendo que su ritmo biológico les impedía hacer una noche más y que por ello rompían el acuerdo y eran ellas las que libraban las dos noches, dejando a Sagrario y sus compañeras en la obligación, por cuadrante, de trabajar tanto Nochebuena como Nochevieja. Bonito premio para el años más duro de sus carreras.

Así que allí me vi cenando las dos noches con los niños, echándola de menos y maldiciendo el egoísmo de quien recibió altruísmo y respondía con malicia. Pero claro, donde las dan las toman y San Martín siempre llega. Y tocó que este año Sagra libra las dos noches y ellas, claro, quisieron volver al acuerdo anterior y les dijeron tururú y aunque sepamos que llegarán años en los que volvamos estar solos, sabemos que este año podemos disfrutar, por fin, unas Navidades completas con ella y todos gritamos albricias y las disfrutamos a tope, porque tanto ella como nosotros nos lo merecemos.

Por fin.

Dentro del laberinto

Muchos de quienes se enamoraron de Jennifer Connelly después de haberla visto en "Réquiem por un sueño" o en "Una mente maravillosa", desconocían que muchos de nosotros ya nos habíamos enamorado de ella cuando era una jovencita sin apenas voluptuosidad.

Aquella jovencita de cara angelical nos ganó el corazón en aquella aventura casi imposible dentro del laberinto ideado por Jim Henson. Sarah, una niña tímida y audaz, debía adentrarse en un laberinto lleno de duendes para rescatar a su hermano. Con los años, además de una frikada, se ha convertido en una película de culto. Nosotros, aunque hace tiempo que no hemos vuelto a verla, recordamos aquellos fotogramas con mucha nostalgia. Y recordamos, como no, al incombustible David Bowie gobernando en el laberinto con su mirada estridente y su maliciosa sonrisa.

Bomba de humo informativa

Lo que está ocurriendo con la sanidad madrileña no es sino la consecuencia del neoliberalismo salvaje que viene a ser privatizar todo lo posible y entregar la gestión de los hospitales a un tercero para que especule y saque la mayor ganancia posible en detrimento de la salud de los ciudadanos. Para ello, claro, hay que despedir médicos y que estos, si se contratan, se hagan a través de estos nuevos hospitales y centros de gestión privada en los que tanto el suelo como como las condiciones son tan malas en comparación con los hospitales realmente públicos, que deciden exiliarse y buscarse la vida en otros países donde la valoración a su trabajo está acorde a la tarea representada.

Y claro, en cuanto faltan médicos la excusa está más que servida; es que no hay médicos y no se los puedo quitar a otras comunidades. Pero en ningún momento se para a reflexionar por qué no hay médicos y sobre todo por qué, si los hubiera, no los iba a contratar, porque hacerlo iría en contra de su política de externalizacion, liberalización y privatización, una política que lleva al que cada palo aguante su vela n elun paí en el que los empresarios ni quieren pagar impuestos ni quieren pagar altos salarios. Así que dime tú cómo nos las componemos.

Esta crisis sanitaria, que sigue con la huelga de médicos de cabecera, es una china en el zapato que se podría llevar por delante a la presidenta más mediática del mundo mundial, pero hete aquí que, por alguna circunstancia, se han encontrado con la bomba de humo perfecta para llenar noticieros y dejar que la crisis se apague solita mientras los pacientes mueren y los televidentes son engañados con los votantes tontos que son.

Porque resulta que a un grupito de jueces les ha dado la gana interpretar la norma como les sale el ciruelo porque para ello son hombres y controlan el patriarcado a su gusto y manera y con ello han querido dejar ver que la ministra que más ha luchado por las libertades femeninas en este país, quiere que los violadores estén en la calle. Todo un despropósito que ha llevado a una campaña de bullying político e informativo hacia una persona que ha sido juzgada más por su pasado y por con quién se acuesta que por su verdadera intención a la hora de legislar.

Y, claro, aprovechando la coyuntura, todos los programas anarrosos y espejeros y todos los telediarios sectarios, se han lanzado en llenar de humo la información con esta bomba que bien les sirve para tapar las verdaderas miseria de la política de Miss Libertad; porque para qué hablar de los derechos de las mujeres y, sobre todo, para qué hablar de la gente que está muriendo por una sanidad precaria si se puede vender una telenovela por fascículos de enfrentamientos entre la izquierda y te presunta inoperancia de los ministros del gobierno.

Carrera contra el Cáncer

No daba dos duros por mí. De vez en cuando sigo saliendo a correr, es cierto que no lo he dejado del todo, pero hace mucho que no corro cinco kilómetros, habiéndome acomodado a una distancia corta de unos dos kilómetros que suelo culminar con paseo rápido y que no suelo hacer en menos de quince minutos. Lo que se llama un trote cochinero, no nos vamos a engañar. Por eso, cuando me llamó mi hermano y me dijo que nos apuntásemos con ellos a la carrera contra el Cáncer que se iba a correr en mi barrio, de primeras le miré temeroso pero de segundas dije, más cerca no lo vamos a tener y, además, vamos a pasar una buena mañana. Eso, añadido a que me dijo que mucha gente lo haría andando, me hizo envalentonarme y procedí a apuntarme junto a los niños.

Cuando se lo conté a ellos, respondieron con mezcla de ilusión e incertidumbre. Ilusión porque los niños se apuntan a un bombardeo e incertidumbre porque nunca habían corrido una distancia similar, así que llegamos a un acuerdo: empezamos corriendo y, cuando veamos que nos cansamos, nos ponemos a andar. Y así procedimos. La cosa es que yo veía que no se cansaban y seguían y seguían. Ángel tiró hacia adelante y Pablo, más considerado, se quedó conmigo hasta que pudimos alcanzar la meta dados de la mano y sin pararnos ni un sólo momento a caminar. Reto conseguido.

En total hicimos treinta y siete minutos, que viene a ser un trote cochinero mandarín, pero lo importante es que lo hicimos, como diría Dora la Exploradora y que Ángel, que hizo treinta y cuatro, nos esperó impaciente en la meta junto a la alcaldesa. Todo el orgullo se fue por la alcantarilla cuando, tras saludarla, me dijo aquello de: ¿Treinta y siente minutos? No está mal para un dominguero.

Pues sí, un dominguero, pero feliz.