Suelo decir, y me diréis, quizá con razón, que el que no se consuela es porque no quiere, que cuando la suerte pasa tan cerca y ni siquiera me roza es porque el destino me tiene deparado algo mucho mejor. Así que sigo esperando. Decía Sagra que ella no quiere dinero, solamente quiere ponerse buena. Estamos sanos ¿No? Y hoy es el día de la salud ¿No? Pues eso. Felicidades a todos mis vecinos agraciados en el barrio de San Isidro. A mí me espera algo mucho mejor.
Oigo la reunión de obra de fondo, en el despacho de al lado. A cada pregunta que le hace la Dirección Facultativa al jefe de obra le escucho contestar: "Está pendiente Pablo...", "Tiene que ir Pablo...", "Lo tiene que recoger Pablo...", "Tiene que llamar Pablo...", "Está esperando Pablo...". Pues eso ¿Sabéis hasta dónde está Pablo?
Voy a jugar a gourmet sin serlo, voy a jugar a cocinero frustrado y a catador áspero. Voy a juzgar en bruto y a alabar en ignorancia. Voy a pedir que lo repitan y me voy a mostrar satisfecho de la primera edición de la ruta de la tapa en el toledano pueblo de Urda.
plátano nos pusieron una tosta de jamón con bacalao ahumado. Muy bien la presentación. Sobra decir el efecto motivador que suele ejercer en mi paladar el pan tierno recién tostado. Sobre el mismo, una capa de queso de untar, una loncha de jamón y una pieza fina de bacalao ahumando. Todo puesto en un plato alargado y decorado con una línea no uniforme de caramelo líquido y un pimiento del piquillo que, a mí, que soy mucho de mezclar sabores, me vino muy bien para acompañar. Muy bien de presentación, bien de sabor y regular en imaginación.
jamón caliente por encima. Esto es un punto para mi porque el mal jamón se esconde muy bien con medio minutito a la plancha. Por encima un pedazo insignificante de pimiento verde frito que bien pudiese haber sobrado. La decepción principal, para mí, fue saber que a otros comensales se les añadió un huevo frito y a nosotros no. Muy mal. Presentado todo en un plato de madre de los de toda la vida sin ninguna floritura más. Regular en presentación, normal de sabor y mal en imaginación.
pan demasiado pequeña para lo que requería el pincho y, en nuestro caso, no demasiado tierna, aunque no parecía pan del día anterior si no de la primera hornada del día. El pan, sin tostar, se acompañaba de una suculenta rodaja de solomillo de cerdo coronado con una generosa porción de asadillo casero. Muy rico. Servido en plato de bodas, bautizos y comuniones y con un charco de salsa de queso de sabor intenso demasiado grande para lo que requería el pincho. Poco pan y mucho que mojar. Normal en presentación, muy bien de sabor y bien de imaginación.
Una ración, para mi muy escasa, de venao en salsa con patatas de pote. Una salsa demasiado clara para mi gusto y unas patatas demasiado inadecuadas. La carne estaba muy tierna y buena de sabor, eso sí. Presentado todo en una cazuelita de barro para no perder el porte castellano. Bien justito en presentación, bien de sabor y mal de imaginación.
No es por animadversión hacia el lugar ni mucho menos ya que, quienes nos conocen, saben que pasamos allí bastante tiempo en nuestro ratos de ocio y visita al pueblo. El problema de la perdiz escabechada es eso, que está escabechada. Y aquí, a un caballero que odia el vinagre por encima de todas las cosas, catar algo escabechado es como pedirle a un sommelier que se beba un cartón de vino Don Simón. Impensable.
Se trataban de tres langostinos cubiertos con bacon rebozado, clavados cada uno en un palo de pincho y con un vasito de salmorejo para acompañar. A su favor hablaré del buen contraste de sabores entre el langostino, el bacon y el salmorejo. A su contra, que el bacon se caía nada más dar el primer bocado y habías de estar recogiéndolo con la mano, y que el vaso de chupito con el salmorejo era tan estrecho que casi era imposble mojar sin tener que volcarlo. Presentado todo en un plato de estirpe moderna pero sin perder el clasicismo. Bien en presentación, bien alto de sabor y bien alto en imaginación.
Si bien el resto de bares se había ofrecido a describir su pincho, el pub solamente había dado a conocer su título. Y si me sorprendió, fue para bien. Dos brochetas, una de mar con piña, langostino, pescadito y chipirón, y otra de tierra con patata rebozada, lomo y bacon. Muy buena la conjunción de sabores. Servido todo en un plato cuadrado muy popero y acompañado de un chorreón de salsa dulce y un montoncito, suficientemente escaso, de salsa de patata. Muy bien en presentación, muy bien de sabor y muy bien en imaginación.
Decorados por encima con una nuez y salsa de caramelo. Se comían casi a bocado menos el más grande que requería tres mordiscos con el peligro de mancharte que ello conllevaba. Quizá mucho mejor de haber sido todos de a bocado, más sencillos y más comestibles. Presentados los tres en un plato blanco de los de toda la vida manchado con el caramelo rociado sobre los champiñones. Regular en presentación, bien alto en sabor y muy bien en imaginación.
Su problema es que pierde en comparación con casi todas. Decir a su favor, eso sí, que en cantidad ganaba de sobra a sus competidoras y que de habernos puesto la loncha de jamón que puso a otros comensales quizá le hubiésemos dado el premio a la tapa que más llena del mundo. Se trataba de una brocheta, un pincho moruno de los de toda la vida, de pollo condimentado, de ese que venden en el tostadero, con unos cuantos pedazos de pollo acompañados de patatas fritas con salsa de yogur, con un sabor muy intenso a yogur natural. Decía la descripción que era también salsa de queso, pero a mi solo me supo a yogur. Y me supo bien, que no creo nadie que la critico. Me estuvo buena la salsa. El pollo, demasiado retostado y las patatas demasiado poco tratadas. Congeladas y aceitosas. Nos pusimos finos, pero se puede mejorar. Presentado todo en un platito de madera muy curioso no por el material sino porque no pegaba con el pincho, siendo la madera más para un asado o para una comida más tradicional. Regular en presentación, bien en sabor y normal en imaginación.
Nunca imaginé que lo que llamaban anchoa rellena me sorprendiese tanto, pero lo hizo. Se trataba de una anchoa abierta, cubierta con un pimiento del piquillo y bechamel y frita después de ser rebozada en huevo. Se unía el sabor de la anchoa, tratada cruda y no ahumada ni en aceite, no os penseis que era otra anchoa, pensar en una sardina o un boquerón para haceros mejor idea, al sabor de la bechamel y al sabor dulce del pimiento del piquillo. Además, el huevo rebozado le daba un punto. Riquísimo. Presentadas en una rodaja de pan, generosa, sin tostar, con unos tomates cherri, aparte, que, para mí sobraban, y puestas en un plato de barro quizá demasiado grande e inoportuno para la ocasión. Regular en presentación, exquisito de sabor y muy bien de imaginación.
Aquí cada uno cumple su guión. Desde que se inventaron las excusas, se acabaron los errores.
Que la vida pone trampas es algo que nos va quedando claro a medida que vamos quemando etapas. En cada obstáculo encontramos un motivo para mirar hacia adelante o bien hacia atrás. Sucede muchas veces que las trampas las encontramos cuando aún no hemos decidido qué bifurcación escoger. Cuando se juntan el trabajo y la familia es muy difícil dirimir. Por un lado está la obligación moral de no romper lazos con un grupo del que depende tu día a día y por otro lado está la obligación afectiva de cumplir como un marido enamorado, que es lo que soy. Haga lo que haga, a alguien le fallaré. Otra vez. Maltido dilema.
Que uno se hace mayor lo evidencia el grado de paciencia por lo que antes te parecía un sueño diario. Salir de casa con la mochila al hombro, descubrir parajes de ensueño, reencontrarse con amigos para revivir vivencias, regresar a casa tras haber batido al frío, presenciar a tus viejos compañeros mientras juegan un partido de fútbol, regresar al bar donde te tomabas mil cañas hasta la hora de la siesta, volver a visitar los garitos de tus noches de juventud, encontrarse con un viejo confidente de inquietudes y terminar en la puerta de una churrería mojando una porra en un vaso de café. Lo que antes podría haber sido natural de obra y pensamiento, ahora es una tortura para el resto de la semana.
Volver a ver a un buen amigo siempre es motivo de regocijo. Si el amigo es Juanra, la situación se torna en mucho más especial.
"Tienes trabajo, que no es poco" o "Tienes suerte de tener trabajo" son dos de las frases más manidas y más recurrentes a la hora de incitarme a regocijarme conmigo mismo.
A medida que vas creciendo te das cuenta de las etapas que vas quemando una vez las has superado. A nadie le enseñan a ser mayor cuando es pequeño y, sin embargo, cuando acabas la universidad te das cuenta de que ya has caminado por toda tu infancia y no te vale, como tantas otras ocasiones, buscar cobijo en la palabra de tus padres.
París es una canción de amor en los brazos de una mujer hermosa. París es la mujer más hermosa durmiendo a mi lado en cada noche de Pigallé. París son escaleras hacia el cielo y un infierno montado en un metro. París son nubes grises y asfaltos encerados en sueño. París son jardines de princesas y palacios de príncipes. París son museos de importancia e importantes edificios con historia. París ya es parte de mi historia porque yo también tengo mi historia en París.
Faltan unas horas para el que llegue el momento. En situaciones así solo cabe el optimismo y los ánimos. Mucha suerte en la operación. Nos volveremos a ver para seguir celebrando acontecimientos como Dios manda y como se merecen.
La vida es muy difícil. Decisiones tan triviales como decidir con quién vas a pasar el fin de semana puede trastocar el ánimo de una u otra persona. A mi me lo han planificado por dos lados y sé que, decida lo que decida, voy a quedar mal con alguna de las dos partes. Entiendo la ilusión de las dos personas, pero yo no me puedo desdoblar. Lo que quisiera es que todos me comprendiesen a mí, aunque eso es mucho más difícil, por no decir imposible. La vida es muy difícil.
Andaba yo tan ricamente en mi tercer, cuarto o quinto sueño de la noche cuando me pareció escuchar un accidente de coche. "Serán sueños tuyos", pensé. Intentaba formalizar el sexto sueño cuando me despertaron ruidos de acelerones, frenazos en seco y golpes. Como ya me habían dicho que en la carretera del polígono adyacente, de vez en cuando hacen carreras ilegales, le eché la culpa a un par de flipados que tenían cosas más interesantes que hacer que dejar dormir a quien un lunes tiene que levantarse para trabajar.
Desde que las relaciones sociales se fueron informatizando, el afecto ha pasado de ser una sonrisa abierta en la frente a una combinación espontánea de jotas y aes que suceden a la gracieta o al cotilleo. Para ponernos en contacto con un amigo y un familiar ya no necesitamos usar la voz ni la tecla de llamada del teléfono móvil, basta una conexión y un “a ver si está conectado”. Esto de las redes sociales nos está metiendo a todos en un feliz, y a la vez absurdo, agujero de ignorancia. Creemos saberlo todo de los demás y los demás creen saberlo todo de nosotros. Gracias a Dios, aún quedan cañas en los bares y aún no existen camareros virtuales en el Facebook.
Esta es la zona más suave, y posiblemente también la más bonita, de una de las rutas más concurridas de la sierra madrileña; el camino que transcurre entre Cercedilla y el Puerto de Navacerrada, también conocido como “Camino Schmid”.
Sé que ha habido otros años en los que he cogido vacaciones en septiembre y sé que a mí el calor no me puede como a la mayoría de la gente, pero aún así, el verano se me está haciendo eterno. Esto de salir los fines de semana y tener que hacer de nuevo la maleta los domingos para ver como la gente se queda en las terrazas, con su cervecita fresca y sin preocupaciones, me está pudiendo.
Nuestra madre es la Tierra. Más allá de quien nos parió, nos crió y nos dio una palmadita en la espalda el día que nos marchamos de casa, todos tenemos una madre común que es el planeta que nos empeñamos en destrozar. Cada vez que llega el verano tiemblo por los descuidos, los caprichos y las enfermedades de media docena de tarados dispuestos a arrasar con todo lo que nos hace seguir respirando.
Debo ser un tipo raro. Me gusta el calor, me gusta asarme. Claro que lo es también porque nunca he sentido la necesidad extrema de sentir un chorro de frío helándome la espalda. Desde la comodidad de mi silla de administrativo todo se ve más fácil; abajo, en la obra, los ferrallas y carpinteros aguantan estoicamente las inclemencias del sol mientras machacan, sueldan y anclan. Esos sí tienen derecho a quejarse. 
gual que el sol, que nunca se apaga aunque se esconda, y nunca mejor puesta la metáfora ahora que Lorenzo pega de lo lindo, quiero regresar a mis costumbres diarias y volver a plasmar en un puñado de líneas las poco interesantes vivencias que me van ocurriendo.
Muchas veces, cuando nos dan la nómina a final de mes, estamos más en la ignorancia que en la realidad. Si nos retienen poco creemos que estamos ganando más dinero y el que se está ahorrando ese coste es la empresa porque tú, de ahorrar, sólo te ahorras el disgusto de ir ganando menos cada mes, pero es que el pan de hoy, muchas veces es hambre de mañana. Viene esto a colación por el estacazo que le han dado a la Lili en la declaración de la Renta. No puedes estar cobrando mes a mes con una retención inferior al dos por ciento y luego esperar que Hacienda lo pase por alto. Como dice ella, Hacienda somos todos, pero, en su caso, ella más que su jefa.
Fin de semana de visitas en casa. Lo cierto es que han venido a vaciar mi mueble bar, a zamparse mis dulces, a beberse mis zumos, a llenarme la cocina de humo y a ganarme a las cartas, pero a pesar de todo, se agradece tener compañía de vez en cuando. Eso sí, siempre que, como esta vez, respete las normas y no traiga al chucho perrucho. 
No sé las castañas que hay en la foto. Sinceramente, no me he parado a contarlas y tampoco me apetece hacerlo. Lo que sí sé es cuantas me han caído a mí. Treinta y tres castañas. Y se dice pronto. La edad de Cristo, dicen. Yo, que me acuerdo como si fuese ayer, cuando cumplí dieciséis y estaba en segundo de B.U.P. y me llevé un alegrón porque desde entonces podría pasar a los garitos de Getafe al haber alcanzado el límite de edad estipulado para ello. Y desde entonces ha pasado más de la mitad de mi vida. Qué acojone.
Una de las cosas que más me molesta es la de tener que trabajar en casa. Los que me conocen saben que he echado en la obra más horas que un sereno con tal de no tener que llevarme el trabajo a casa. Pero hete aquí, que más aún que esto, me molesta que me digan que he cometido algún error en el ejercicio de mi tarea. Y es que cuando me ha llamado mi jefe esta tarde, estando ya en Getafe, dispuesto a echar mi primitiva semanal, y me ha dicho que uno de los datos del informe de cierre económico del mes de abril era erróneo, me he quedado con un sinvivir que ni con una victoria del Atleti se me hubiese quitado. Así que, tras el regreso a casa, me he visto obligado a abrir el portátil del trabajo (la segunda vez que lo hago en nueve años como administrativo) y buscar en las carpetas que tenía guardadas el anterior administrativo, los datos correspondientes a la previsión aprobada en febrero para extrapolarlos al Presto (programa contable) y hacer el cálculo pertinente para que el informe saliese correcto. Seguidamente correo al jefe y a respirar. No he tardado más de cinco minutos y bien podría haberlo hecho mañana por la mañana, pero lo agusto que me he quedado no me lo quita ni el más pintao. Eso sí, espero no tener que volver a trabajar en casa en otros treinta y dos años (más o menos, lo que me queda hasta la jubilación, si no media primitiva, quiniela o similar).
Parten las perspectivas desde la realidad que pinta el enorme poderío e influencia que ejerce mediáticamente el recién electo presidente de los Estados Unidos, Barack Obama. Parten las perspectivas, más desde el pesimismo que desde la ilusión, desde una realidad difícil porque es más que posible que la ciudad designada para celebrar los Juegos Olímpicos que se celebrarán en 2016, sea Chicago. Pero uno que ha visto unas Olimpiadas en Barcelona, que vio, desde la lejanía modernizarse esa ciudad y, al mismo tiempo, modernizar enteramente su país, viendo como se incluía en occidente de manera definitiva después de tumbos, dictaduras y transiciones, sueña con lo bonito que sería vivir unos Juegos Olímpicos en la ciudad donde nació. Ya se fueron los miembros del COI y dicen que se llevan una magnífica impresión, no sé si la frase conlleva realidad o cortesía. De ser así, y pongámonos a soñar con lo imposible, si Madrid pasase de ciudad candidata a ciudad designada, el impulso económico que lograría este país no tendría precio.
Para definir el arte de manera más concreta, que mejor fuente en este mundo de la red y que mejor manera de evocarle a mi cuñada una excusa para que se ría de mí, que citar la wikipedia. La enciclopedia universal de internet define el arte de la siguiente manera: "actividad y el producto mediante los que el ser humano expresa ideas, emociones o, en general, una visión del mundo, a través de diversos recursos; como los plásticos, lingüísticos, sonoros o mixtos. El arte expresa percepciones y sensaciones que tienen los seres humanos que no son explicables de otro modo."
En 1886 la ley Ingersoll, promulgada en Estados Unidos por iniciativa de los sindicatos, encendidos en su ánimo por las malas condiciones laborales a las que se veían sometidas los obreros, manifestaba la obligación de establecer una jornada laboral de ocho horas para cada uno de los trabajadores. En aquella época, Chicago era uno de los motores industriales del país y allí, ante la negativa de los patronos por cumplir la normativa, los obreros se echaron a la calle para negarse a trabajar. El día uno de mayo de aquel año, la ciudad se paralizó por completo y tan solo la fábrica McCormick, impulsada por los esquiroles, continuó su producción de manera normal. Los días dos y tres mayo, las manifestaciones de protesta se repitieron en la puerta de esta factoría y fue este último día cuando la policía, en un intento violento por disolver a la multitud, hirió de muerte a un manifestante. Las protestas, entonces, se tornaron más radicales y la multitud se aglutinó en la plaza Haymarket de Chicago el día cuatro para protestar contra la actuación policial, para reivindicarse contra los patronos y para homenajear a su compañero muerto. Cuando la policía hizo una vez más acto de presencia, uno de los manifestantes, impulsado por la sed de venganza, lanzó un explosivo contra ellos y aquello inició una irrefrenable espiral de violencia. Los policías desenfundaron sus pistolas y dispararon indiscriminadamente contra la múltitud. Murieron ocho manifestantes y el mundo laboral cambió para siempre. Los muertos, conocidos desde entonces como "Los mártires de Chicago", comenzaron a cambiar las infernales condiciones de trabajo y en homenaje a ellos, la mayoría de países occidentales celebran cada año el día primero de mayo como el día mundial de los trabajadores. Curiosamente, Estados Unidos, país donde sucedió todo, no lo celebra.
Con lo sugestivo e hipocondriaco que soy yo, solamente faltaba una amenaza de pandemia para terminar de colorearme el monte. Ahora, como me de por toser, me voy a creer que tengo la gripe porcina y me temo que no seré el único, más de una sala de urgencias se verá colapsada de gente histérica y con miedo a caer en las garras de la maldita enfermedad. Le hemos dado tanta caña a este planeta que ya ni los animales nos respetan. Dice un viejo refrán, que cada uno tiene lo que se merece. Y de algunos polvos, vienen después los lodos.
Durante mi vida he escuchado noticias sobre sobornos, papelones, corrupciones, untos y mantecadas, pero lo que nunca había escuchado es que un político se vendiese por media docena de trajes. A mí que no me cuenten milongas, lo de los trajecitos es solamente la punta del iceberg, lo que tiene que tener concedido por ahí el Correa y el Bigotes y lo poco que se sabe todavía. Supongo que Camps estará ahora viendo aquella película de "Coge el dinero y corre". Ahora sólo debe saber dónde esconderse. Pero cuánto sinvergüenza hay en nuestra clase política.
No sé si habéis sentido alguna vez la sensación de haberla liado y no saber como decirlo. Te haces el longuis, pones mala cara porque no dejas de acordarte de la liada parda, pero intentas siempre poner buena cara y gastar alguna broma que otra no sea que se den cuenta de que escondes algo. Cuando se trata de algo que, tarde o temprano se descubrirá, prefieres guardar silencio y cobijarte en la ignorancia esperando a que llegue el momento en que te azote la crítica. Un "ya la has liao" o "qué manazas eres" es lo menos que suelen escuchar tus oídos en el reproche merecido. Y así estuve yo durante todo el fin de semana. Pardillo de mí, cocí un huevo el jueves pasado y mientras andaba por el baño hirvió el agua y montó la chicharrera padre en el fuego de la inducción. El resultado, fuego quemado y la sensación de que me había cargado la vitro para siempre. La madre de Dios qué alivio cuando la Sagra lo ha limpiado con el vitroclen ese. Ya decía yo que no me había mandado el mensaje que estuve esperando durante todo el día y que imaginaba hubiese empezado con un: "Cómo la has liado..."
Porque aún quedan mucho partidos del Atleti por ver juntos y reir mis pataletas. Porque aún quedan por pedir muchas cervezas y a poder ser más frías. Porque aún quedan muchas veces de comer, rascar y empezar. Porque aún quedan muchas ferias en las terrazas del pueblo comiendo raciones y bebiendo cerveza. Porque aún quedan muchas botellas de vino que descorchar en las nochebuenas. Porque aún quedan muchos chistes malos que contar y muchas medio carcajadas que regalar. Porque aún quedan muchos números del mando por borrar haciendo zapping intensivo. Porque aún quedan muchas llamadas a las nueve pensando que hay libranzas cuando hay trabajo. Porque aún quedan muchas tortillas que comer para recordar las tortillas de la abuela. Porque aún quedan muchos ratos de hacer chinchar a las niñas. Porque aún quedan muchas noches que pasar con la Charo. Porque aún queda mucha vida por delante. Mucho ánimo.
Con capucha en ristre, cara de afligido y muchas cañas (no de manzanilla), en el cuerpo. Cuando me dijo Marquitos que no sería capaz de publicar una de las fotos del carnaval de este año en el blog, intenté buscar la imagen que mejor se correspondiese con la época. Ahora que es Semana Santa, vie
ne al pelo la imagen de un Nazareno que, como ya he dicho, tiene capucha en ristre, cara de afligido y muchas cañas en el cuerpo.
Para los que pensábais que un molusco era un mejillón, un caracol o caracola o cualquier otro bicho marino con concha, deciros que estáis en lo cierto y no. Sí porque es, no porque además es otra cosa. Fíjate tú quién me iba a decir a mí a mis treinta y pico que me había crecido un molusco en la cara. Sí señores. Un molusco gigante contagioso. Toma ya.
Durante mis primeros años de joven ahorrador, decidí abrirme una cuenta en la infame sucursal de mi barrio de Caja Madrid. Después de unos años de antipatía, malas formas, comisiones traicioneras y burdos intereses, decidí hacer caso a mi madre y cambiar todas mis domiciliaciones, nómina incluída, a la nueva sucursal que habían abierto en Getafe los de Caja Castilla la Mancha.
A mi querido compañero de trabajo, le gusta llamar al jefe, el Inca, porque, según él, es inca-paz de hacer nada. Lo que sí le gusta, como a todos es hacer de jefe. O sea, tocar los huevos, meter marrones a mansalva y ponerse las medallitas. Salgo ahora de su despacho y no salgo de mi asombro; la empresa está en las últimas, apenas hay trabajo, estamos esperando a que nos echen de mala manera y, lo que es peor, aún no sabemos cuando y cuanto vamos a cobrar, y dice el tío que nos ve poco implicados.
A uno porque hoy es su día y a la otra porque hoy es su santo.A uno porque no pierde el humor ni en los arrebatos y a la otra porque no pierde las ganas de vivir hasta cuando le vio las orejas al lobo.
A uno porque me parto con él y a la otra porque puede con todo.
A uno porque es un crack auténtico y a la otra porque tiene paciencia infinita.
A los dos porque se comieron el mundo desde la adolescencia, porque sobrevivieron a las peores épocas y porque formaron una familia ejemplar.
A los dos porque son mis padres.
¡Felicidades!
Madrugar, hacer veintisiete kilómetros, perderte en un campus, encontrar la facultad, inmiscuírse entre dos millares de personas, caminar dos kilómetros de ida y dos de vuelta para comprar un periódico, leer el periódico y salir de regreso a Getafe, todo eso en cuatro horas y media.
Chsssssst. Silencio.
